Elle s'en fichait, de ses
rondeurs, elle était amoureuse. De ses rondeurs à elle, car lui était petit,
tout fin, presque maigre. Plus petit qu'elle, et c'était bien ainsi !
Elle était aux anges quand il
posait sa tête entre ses deux seins lourds, s'y blottissant, soupirant d'aise,
et qu'il lui murmurait : "Tu es si généreuse !"
Il embrassait ses seins
longuement ; il les tétait fiévreusement, l'un après l'autre. Ses doigts
fougueux les caressaient, les soupesaient, les pressaient, les empoignaient,
les pétrissaient, provoquant en elle un plaisir affolant.
Comme elle se sentait vivre, sous
ses mains brûlantes ! Elle l'étreignait de tout son corps, de tout son être
; elle le couvrait tout entier de ses
baisers ardents. Elle l'accueillait en elle, confiante, heureuse, ouverte ;
elle se donnait à lui, elle lui donnait tout d'elle.
Oui, c'était cela : elle était
généreuse. Pas grosse, ni imposante, ni bien en chair, ni plantureuse :
simplement généreuse.
Il le lui rendait bien.
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